Mi voz.

     Un hombre emergió al mundo en un cálido verano pero el invierno lo tomó por sorpresa a los nueve años y el frío se anidó en su ser como un velo perpetuo. Ese niño son mil niños cada día.      De la infancia el hombre moldeó la brea como su primer arte, con sus manos trazó cartas de amor en primavera y secó las lágrimas que pulieron el brillo de su corazón. El hombre son mil poetas ofreciendo sus manos con cada gesto.      La soledad y el estudio revelaron en su alma la historia de la humanidad y aterrado de tanto sufrimiento salió a la calle una tarde, enarbolando como propias las iniquidades del mundo. La juventud es un corazón que grita justicia, en primavera.      Como un rayo que desgarra en la tormenta, irrumpió el amor en su ser y el camino se llenó de huellas que al corazón extasiaron, ofrendando sus sueños sin más reservas que su propia entrega. La felicidad del hombre, rey o campesino, anida en la paz de su hogar.      Más una tarde inefable, la imperfección del amor sob